Для кого-то волна - могила,
А есть тот, кто рождён был мёртвый,
Кто живёт в полутьме, вполсилы,
Плесневелый, как хлеб чёрствый.
Для такого могила - сразу,
Только в ящик кладут попозже,
Он живёт в мишуре, по указу,
Для него крест Христа дороже.
Стих же мой не про эту участь,
Он о том, кто жизнь жизнью славил,
Кто от нас уплывая в память,
Там горит, словно он факел!
Он плывёт по реке тихой,
Пять секунд по нему горе,
Уж стрела с тетивы звонкой,
И огонь! Только пеплу идти в море!
И в ночи поёт ему братия славу,
Ведь он жил словно жизнь однажды,
Полногрудо, достойную слова,
Вот такую б прожить дважды!