Я назваться поэтом не смею.
Ну какой из меня поэт?
Я стихи слагать не умею,
Не Шекспир я, не Пушкин, не Фет.
В строчках все у меня просто и ясно,
И не служат они образцом,
Может быть, я вообще напрасно
Тут «мараю бумагу пером»?
Кто-то пишет про звезды и небо,
Кто-то в душу откроет окно,
Кто про то, где он был или не был,
Каждый пишет про что-то свое…
Мне же кто-то диктует строчки,
Исправляет, коль что-то не так.
Запятые расставит и точки,
Отругает за каждый пустяк.
Заставляет писать даже ночью,
Забывая, что я не поэт.
И ищу я опять рифму срочно.
Почему? Я не знаю ответ…