Мой город в жёлтой дымке спит.
Столетний вязкий смог
съедает неба лазурит.
Простите, я не смог,
как камень брошенный, нырнуть
сквозь воздух грузный вверх,
проделав скомканный свой путь
сквозь тяжесть атмосфер.
Я предпочёл гнилой уют
заплаканной траве.
Зародыши стихов гниют
в раздутой голове,
и я в каком-то феврабре,
в каком-то этаже
опять вынашиваю бред
в родильном падеже.