Нам отпускают морфий по рецепту,
Мол, привыкайте к смерти день за днём.
Она сначала только ждёт степенно,
А после, как лавина, всё кругом
Заносит – ладно тело, но представить,
В каких сугробах теплится душа...
А если там, под снегом, только гравий
Да мёрзлая безликая плита?
Где выпишут ещё с десяток вёсен?
Кто вытащит из горла слов комок?
И для чего, скажи, ты так серьёзен,
Напрасно существующий божок?
19.4 + 3-4.5.19