Вот написался стих

               
Вот написался стих -
но это не про нас, не про нас
счастливых, вчерашних, взявшихся за руки,
идущих сквозь мрачный город,
чтобы расстаться надолго (возможно на целую вечность)
возможно до следующей встречи.

И в этом вчера мы уже другие -
не такие смелые и отчаянные,
и я уже не спешу спасать свою любовь от разлук,
сквозняков и нестыковочек
           (вернее, правильно так: нестыково-ЧЕК).
Платить всегда приходится, как же без расплат...

И если что-то не так сложилось,
то можно легко всё переписать -
новый стих в рифму, строгий, аккуратненький, в три строфы,
попадая в такт текущему фрагменту жизни.
Но разве это что-то изменит?

Можно даже написать о любви в прозе,
правда, скажу по секрету, в любовь в прозе никто не верит,
ведь это не то, что нам о ней рассказывали,
все эти страсти-мордасти, игра гормонов.

Ведь любовь это нечто большее, она тихая и спокойная,
это когда идешь по темному мрачному городу, рука в руке,
и наполняешься спокойной уверенностью,
и становится тепло на душе.

Жаль, что расставаться прийдется надолго
(возможно на целую вечность)
но разве сравнимы минуты счастья с этой вечностью ?

Время отсчитывает круги циферблата,
и опять мы другие, не такие смелые и отчаянные,
и нет уже этого волшебства, этого ощущения,
будто рядом родной человек...

"Всё проходит" - гласит надпись на кольце царя Соломона.
Вот и я становлюсь незнакомкой, проходящей мимо...

Потому что узнать друг друга невозможно
в этом мрачном городе
без любви.

© Leena Zamaleena, 05.05.2019 (rem 09.05.2019)