Устлан путь твой еловыми ветками.
Вот те, парень, и красный ковёр,
О котором ты долгими летами
Всё мечтал, как о часиках вор.
Утверждал: всё едва начинается.
Впереди – нескончаемый фарт.
На плечах гроб, как лодка, качается
И уже тарахтит катафалк.
Ты на деле лишь рюмку за рюмкою
В ненасытную глотку вливал
И доказывал, весело хрюкая,
Будто светлая ты голова.
Коль захочешь, мол, сдвинешь и горы ты –
Для тебя невозможного нет!
А друзья были так же упороты
И кивали синхронно в ответ.
Сорока лет нерадостных от роду,
Ты юнцом мнил себя без затей.
Вдалеке от родимого города,
Без любви, без семьи и детей.
Лишь гордился сомнительной должностью –
Журналюга, де, вам ни ха-ха!
И хвалился при первой возможности.
И всё больше и больше бухал.
И однажды мозги твои съехали.
Трепыхнулось сердечко. И – ёк!
Устлан путь твой еловыми ветками.
И могилы готов номерок.