***

Я стою у двери. Летний полдень, рюкзак с водой.
Мне двенадцать. Мы спорили: если не трус – зайдешь.
Каждый в городе знает легенду про этот дом.
Я стою у двери, и меня пробирает дрожь.

Приоткрыто. Из щели – как будто живая тьма.
Говорят, старый Олаф зарезал свою жену,
И вошедший туда неизбежно сойдет с ума.
Просто сказки, твержу себе. Надо решиться. Ну!

Свист дыхания. Взмокшие волосы. Робкий шаг.
Чернота за порогом беззвучно зовет войти.
…Говорят, он повесился. Проклятая душа.
Замечаю, как тихо: ни ветра, ни пенья птиц.

Что там? Шорохи?.. Ужас. Не двинуться – онемел.
…Летний полдень, идиллия. Выдохнуть. Хорошо.
По ступенькам и вниз. Пусть считают, что я не смел.
Да плевать. Ухожу. Пусть считают, что я смешон.

Я иду и не знаю о том, кто сидит во тьме,
И о том, что случилось бы, если бы я вошел.