Ты всё своё послала гордо лесом,
А я своё - туда же наугад.
У будки телефонной вьётся бесом,
Приставший к нашей двойственности гад.
Промокшие рубашки, джинсы, мины,
И фокусников праведный галдёж -
Эпонимы московской пантомимы,
Где год идёт твой петербургский дождь.
Сижу, поребрик путая с бордюром,
В шаверме с несъедобной шаурмой.
Таксисты превращаются в каюров,
"Главсевморпуть" твой изучая мной.
В нещадной рифме прячу лишь лицо я
И капельки весеннего дождя,
Где целый век не слышен голос Цоя,
И мой едва ли слышен для тебя.
7 мая 2019