Рэппер глядит в проем:
За дверью рынок пестрит.
Режет глаза пыльца,
летящая вдоль Мэйн-стрит.
Рэппер, корёжа рот,
всё проклинает город.
С Брейгелем в лобной доле
он о придуманном доме
вздрагивая, поет.
Традиционный завтрак.
Рэппер жует небрежно.
Рэппера мучит насморк,
в горле дрожание нежное.
Город по центробежной
прочь от него летит
щепочками утрат,
жилочками предчувствий.
Как же ему здесь пусто,
как же он рынок гвоздит!
В Гамлеты нынче запросто:
рэп-монолог рождается,
вместо пеленок зайчику -
старые декорации.
Лобный Брейгель с утра препирается
с тощим затылочным Босхом.
Зреет в лопатке тату.
За спину правоту
вместе с ранцем и посохом.
***
Масло стекает, медлят с холста мазки.
Рынок уже не виден, почти не виден.
Несколько сухопутных миль и чуток морских,
И город в тумане скроется, ненавидим.
Всё жил стариком, а умер совсем молодым.
Живопись не спасет, музыка жестокосерда.
Рэппер съезжает, за ним по стоянке дым.
Рэппер сбегает до собственного концерта.