У меня болезнь, братцы, стрёмная:
Не кроватная, не ярёмная,
Не проказа, и не заразная,
Не сойдёт и за гриппы за разные.
А симптомы - призраки прошлого
Лихолетья престолонаследия.
Пусть из тёмного, но не пошлого,
С грустью общего милосердия.
Наяву же вокруг - оскудение;
Ни дела, ни слова - междоделия.
И болезнь моя пухнет неделями,
Предрекая однажды падение.
И при ярком солнце полуденном
Я пишу своё разоблачение:
У меня аллергия на Путина,
Но боюсь я, братцы, лечения.