Прячусь с утра до вечера, как могу –
Не получается – в зеркале отражаюсь.
Хочется крикнуть – Ах, свет мой! Ах, как мне жаль нас!
Но не разнять молчаньем скованных губ
Вновь между строчек твоих, словно тень крадусь –
Не оторваться, я к ним приросла навеки…
Что ж мне так быстро утяжелило веки?
Может, вино? Но я снова к тебе иду.
Пусть и вино. Ну, подумаешь, эко дело!
Даме за семьдесят можно и согрешить.
…Рвётся бумага, крошАтся карандаши,
Я напишу. И неважно, что поседела –
Дело в душе. В нестаренье моей души.
Знаешь, мой свет, я ведь умная, как ни странно,
Всё понимаю, малейший оттенок строк…
Я у тебя училась, и твой урок
Не позабыть, учитель мой иностранный.
Помнишь, однажды, вот так же, чуть-чуть спьянА,
Я приоткрыла в свою заповедность двери…
Ты не поверил, я помню, ты не поверил
В то, что тебе только я одна и нужна.
Время… О, Время! Его беспощадный хлыст
Гонит скитальцев, забывших, что значит возраст…
Свет мой, ты знаешь – поэзия, проза – ремёсла,
Просто умение в строчки поставить мысль.
10.05.19.