На тортиках много вИшен
Цветов много разных, вАзочных
Их, может быть, сотни тысяч
На натюрмортах, Алочных
И обещаний, столько же много
Даёт каждый раз прислуга
Но, выбирая, большуууую дорогу
Мы между, цепЯми и плугом
И всякий, кто падает ниже
Настроив лицо загадочно
Они ведь, на стенах пишут
Пистец, какой он, сказочный
Но стены ведь тоже терпят
Все надписи те, что веют
От этого века, в застенках
Ведь камни же в это верят ?
Их кости в кирпичики сложены
Из сильных сего, не Мира
И может же? Что на ощупь
Они протираются спиртом
Тут каждый, помянутый к ночи
Отлитый в граните вещью
Подобно огню на площади
Он бредит, что будет жить вечно
Язык злой на каждого точит
О сказочных, надписи пОмиру
Со всеми, такими же, будет он, точно
Лежать с инвентарным номером
В бессмертных тОлпах, без лика
Все палки с мертвыми фото
Толпа поменяет на пики
На тварь, объявляя охоту
Чеканистый шаг, массою пУгал
Тут каждый, кто будет слитый
Вчерашний, загнанный в угол
Бьёт в грудь, закричит –«Я Викинг»
Кто был с чёрно-желчною ленточкой
Всё с той же душой загадочной
Барыг и попов со свечками
Положат. Сном вечным, сказочным