В динамике Стрыкало делает все вокруг
Артхаусной сценой из фильма для фестиваля.
И мир, начиная с площадки шершавых рук,
Кончается где-то на сонно-пустом вокзале.
Темнеет, а небо задвинуло шторой туч:
Не видно ни звезд, ни луны, ни причин для грусти.
Прохладно, но дверь заперта изнутри на ключ.
Стучишься, а все уже спят и никто не впустит.
И что остается? Курить да смотреть вперед.
Слезятся глаза, потому что приходит мысль,
Что всё дорогое, да в принципе все, умрет.
И мир, начиная с полоски пустого смысла,
Кончается в переплете дорожных «стоп».
И всё тормозит, замирает, и ты вот так
Стоишь. Наводнение, смерч ли, пожар, потоп,
Приход, апокалипсис, ты в эпицентре драк:
Не важно. Отчаянно тихо внутри, вокруг,
И только играет Стрыкало на репите.
А мир, начиная с площадки шершавых рук,
Кончается, словом «п*дор» на стенке в лифте.