Вот лист, прибитый к лобовухе,
Расстрелян проливным...
И никого, наушник в ухе,
Вперёд, и черт бы с ним.
По магистрали, пролетая,
В закатный проблеск туч,
Ни правил, ни себя не зная,
Он думал, что могуч...
Что вот, под ним такая тачка,
Достойная вполне,
А эта глупая чудачка,
Порхает по весне,
Летит, окрепла, исчезает,
Пропела, как смогла!
Включился дворник, он слетает,
На землю, со стекла.
12.воскресенье.