Вчера я слушала в тиши
Да, да - Булата Окуджаву.
Он пел душой и для души
И славил песнями Державу...
А музыка плыла, несла
Раздумья наши, наши слёзы...
Как будто боль мою пила...
Цветы из нот - на волны прозы.
Он только мудростью ума
Касался раненого сердца...
Дарил мне штиль, гонял шторма,
Своею добротой младенца.
Волненье - негой неземной,
Под звук Арбатского романса...
Невероятной добротой...
Под всплеск и вздохи ренессанса...