Нам не счесть тома любовных строк:
Лермонтов, Есенин, Пушкин, Блок, –
безымянных, именитых тьма…
Не прочесть все про любовь тома.
То она «мгновению» сродни,
то как дар лукавый чертовни,
то как ночью вспыхнувший пожар…
Но бывает и как божий дар. –
Брошенный ребёнок любит мать,
ищет, чтобы ей о том сказать.
Скажет он той женщине, найдя:
«Я тебе, родная, не судья…».
Позабытый богом человек
(как без солнца выживший побег!)
чувствует, неся персты к челу,
в сердце лишь любовь, а не хулу.
Вот и всем бы научиться так:
гневные слова или кулак
не спешить в обидчика метать, –
так меня (и вас?) учила мать.
…Становясь со временем старей,
помним мы заветы матерей.
Помним и судьбу своих отцов,
шедших в бой за нас и… подлецов.