Стихи мои читаешь. А зачем...
Да брось ты их. Они почти случайны.
В них смысл давно потерян изначальный.
Остыла страсть и голос мой в них нем.
В углу - тетрадей пыльная гора
Давно скучна, хотя привычна глазу.
За много лет, поверишь ли, ни разу
Их в руки взять не выдалась пора.
Наступит вряд ли, думалось мне, срок
И им уйти, как прочему в забвенье.
Но нет, не будит прежнего волненья
Когда-то мной же писанный листок.
Стихи мои читаешь...Ну добей
Меня вполне резонным приговором,
Скажи с привычным для тебя укором:
«Стихи- дорога от себя к себе.»