Привычки оседлые — лишь до порога,
Наверно, так птицу зовёт высота.
Начнётся и кончится всё на дороге,
Где тень от поклонного ляжет креста.
Обидно, что мало успею узнать я,
Что чёрным пожаром летит вороньё,
И горше врагов нет, чем бывшие братья,
И всё прожитое – почти не твоё.
Но всё-таки небо — отчаянно сине,
И складывать крылья пока не с руки,
Ещё не для нас по дорогам России
На ржавых отбойниках вянут венки.
Ты снова увидишь, сквозь годы и лица,
Сквозь капли дождя на оконном стекле,
Как где-то в полёт собираются птицы,
Оставив печали свои на земле.