Болтаем много, только думать не хотим.
Запахло порохом. Откуда этот дым?
Не отмахнуться тут ладошкой гордо:
Горит проворно чёрный шнур бикфордов!
Бикфордов шнур... Как будто два конца,
Но нет: один из двух огня начало,
Другой - конец, венчаемый запалом,
Тот динамитом, толом, аммоналом,
Конечной целью чёрного гонца,
Что пострашней свистящего свинца...
Шипит? Руби, иначе всё пропало.
Сидим. Не бочка пороха под нами,
А многое, что пороха страшней.
Работаем привычно языками,
Не слышим, как шипит страшнее змей
Бикфордов шнур под нашими ногами.
Никак не наболтаемся, всё мало...
Шипит! Руби! Иначе всё пропало!