Бог, храни от созданья Шедевра,
Но даруй разноплановость строк,
Импульсивнось от тихого ветра
До штормов, всех сбивающих с ног,
Дай умение строить палитру
Из наитий, страстей, тихих дум,
Сшей из разных талантов колдун
И пристрой к голове, словно митру,
Чтоб и сам удивлялся, читая:
«Это - что? И когда это так я?!».
А Шедевр убивает все строки,
Что не в нём разместились гурьбой, -
Каждый сразу: «А, это», - и, ой! -
«Знаю-знаю!». Шедевр - одинокий.
Папка 12-8 - стихотворение - 22