...И поэтому я не поэт.
И поэтому тут меня нет.
И, без склонности к реверансам,
Никакого нет, сука, глянца.
Ничего, что бы стало новым,
Ничего, чтобы вновь открыть.
Я поэт, но такой. Х*ёвый.
(И мне с этим придётся жить.)
...
Кто-то хочет кого-то трахнуть
(Не меня, а значит - не страшно
То, что кто-то кому вдуть
Очень хочет).
Ну ладно.
В грудь
Натыкается злобный палец,
Режет солнце напополам
Очевидный протуберанец,
Однозначно, что стыд и срам
По домам носит пылью ветер,
По углам - домовым мести
Эту пыль.
Я на этом свете
Под девизом:
- Ну ты прости...
Бог ли, Дьявол ли. Или просто
Ты - рассыпанное пшено.
- Ты прости, что нет выше роста,
Чем песчаное речки дно.
Ты прости, что я в чёрных списках,
Ты прости, что ещё я тут.
...Что не вписываюсь на вписках,
Где кого-то ещё еб*т,
Что не пьяная под забором
Землю жру, не кормлю червей,
Не поддерживаю разговоры
О рождении тех детей,
Что не нужное их рождение
Как заранее - выбрось-плюнь...
...Что я - часть годовых вращений,
Что я просто хочу июнь.
Потому что в июне воды
Взбаламучивают песок,
Потому что и непогоды
Быстро, навзничь, наискосок -
Проходящи и преходящи,
Как ветрянка в три года. И
Как открытый Пандоры ящик,
Как святого ЭльмА огни.
...Что сгоревшие в самолётах
Воскресенью не подлежат,
Что я - Йера, но ни на йоту
Не считаю, что нужно жать
Урожай из осенних листьев,
И что серп от луны не свят.
Что я даже не Йера - Иса,
И не нужно мне возражать...
Что июнь бесконечен, если
Снова папоротник цветёт,
Что я просто стою на месте,
Превращая теченье в лёд
Или в мёд,
Что поэзий всяких
Не вкуснее, чем слово "сгинь!"
Станет глиною хлебный мякиш,
Как лекарство от аллергий,
Аллегорий, метафор, даже
От прозренья слепых богов.
...Я измазана чёрной сажей,
На башке из лесных цветов
Не терновый венец.
Не Каин,
И не Авелево дитя.
- Ты прости меня, если каюсь
Заикаясь слегка.
Шутя
Обрываю весенней шерстью,
Чтобы новую отрастить.
Я качаюсь над словом "если"
(Если ты меня не простишь,
То кому ещё - эта участь
Выпадает как майский дождь?)
Раз я признана невезучей,
Может быть - ты меня свезёшь
В край, где крайностей нету вовсе,
В мир, где боль как ветрянка в три,
Где всегда золотая осень,
Как июнь у меня внутри,
Где больным раздают здоровье,
Где голодным всем хватит хлеба,
Где мне выпадет в изголовье
Однозначно, на всю жизнь Гебо...
Может там, обозначив в списках,
Не сочтя, что писать их - труд,
Меня вы*бут всё ж на вписке,
Как и многих других еб*т.
А оно мне не надо?
В целом
Нет прощения без греха.
...Чья-то кровь на моём, на белом,
Чьи-то вывернуты потроха.
И отлично, что эта копоть
Лишь приправа для постных слов
(Я готова их ложками лопать,
Если в них хоть на грамм любовь!).
Я готова их жрать без соли
И давиться
До тошноты.
- Ты прости меня, что не Соул,
Ты прости мне, что я - не ты.
...
- Нет, - ответит мне вездесущий,
Вездемыслящий дальний свет,
- Раз ты признана невезучей,
То тебя в этом мире нет.
И границы - упорно стёрты,
И всегда рядом чья-то смерть.
...Их так много, но я упорно
Вынимаю одну лишь Перт.
...
Не поэт. Не предатель.
Словом
В этих строках и смысла - ноль.
Я готова пытаться снова
Отыскать в потрохах любовь.
И, как истину в чаше яда,
Травит медленно, ведь вино...
...Словоблудие мне - отрада,
Даже если оно говно.