и вот уж
конец ноября,
без четверти девять,
утро,
вид из окна
обещает запой,
худо,
четко помню -
три дня назад
та же картина -
еще бы,
здесь психика у тех,
кто читает Кафку,
лабильна,
им порой кажется,
что снег на кровле
дома напротив,
взбит,как
молочный коктейль
до белой пенки,
а на фото в раме
- коллаж
нет лица у тети,
одни лишь губы,
напоминающие мишень,
нарисованную на коленке,
обведенную жирно
фосфорным с точками крУгом -
да-да, стреляй в темноте,
ты же был с детства
метким,
знаешь, метель -
это все-таки танец,
не песня,
эхо уже
вынуто из крика
кем-то,
теперь оно тонет
даже в недрах твоей гортани -
так слово,
вдруг обращенное в человека,
само в себе выращивая
расстоянье,
с тяжестью якоря опускается
на потеху
толпе,
в нем каждая буква,
становясь тяжелее,
чем камень,
опять и опять исчезает
меж колонн церковного нефа,
звуча протяжно и глухо
древнееврейским amen...