Уходят близкие, уходят,
И мы стоим на рубеже...
Каблук не выбираем стильный
И миди юбочки, уже.
Не в моде - дело наживное,
В сознании, что сирота.
Что только младшие с тобою,
Ты скорбным делом занята.
Воспоминания, ошибки,
Счастливых дней, печальных дней...
И даты, даты без улыбки,
Всех тех, кто был в судьбе твоей.
И тишина, как муха в доме,
Назойливо сверлит мозги.
Вдруг одиночество догонит
В толпе чужих, как ночь без зги.
Сиротство, возрастной диагноз,
Но только нечем излечить.
Стоишь один, как в поле воин,
Но смерть не в силах отменить.