Любовь к охоте как-то поостыла:
Скучают сапоги который день.
И гончая в саду тоскливо выла,
Завидев мой с патронами ремень.
Давно на мной не хоженых болотах
Жируют утки в здешних камышах.
Непуганых фазанов там без счету
Попряталось в неубранных хлебах.
Не заливает дождь под капюшоном
Мои седины теплым кипятком.
И под ветвистым двухсотлетним кленом
Я не сижу, мечтая ни о чем.
На гвоздике мой дедовский "Манлихер"
Стволами перецелен в потолок.
Висит пока. Еще ударим лихо:
Вот подрастет наследник, дайте срок.