За тучами июнь над раненой страной
завис в цветах садов, спустя четыре года.
Впервые мать пекла тот хлебушек ржаной
с пьянящим запахом победы и свободы.
А в память врезалось отметиной, как шрам:
блестели ордена участников парада,
шагали, вопреки безжалостным ветрам,
живые воины, отведавшие ада.
Колонны сводные воюющих фронтов,
взбивая лужицы, шли гордо по брусчатке,
и в каждом шаге счёт исчезнувших взводов,
отдавших жизни для Победы в грозной схватке.
Штандарты брошены на площадь. Стук древков.
А над столицею разверзлось небо плачем
по всем солдатам не вернувшихся полков.
Победы нашей счёт убитыми оплачен.
Ещё оплакивают матери отцов.
Над фото сыновей за картами гадают.
Войной израненные тысячи бойцов,
в борьбе за жизни, атакуя, умирают.
Но, долгожданная, пришла прекрасным днём,
и слёзно вылилась на улицы - Победа.
Её парадный строй, очищенный дождём,
печатал шаг, со скорбью в душах, по планете.