По нежному бархату чистой страницы
Скользила чернильная строчка письма.
Писа;ло перо о любви небылицы
И кажется, даже правдиво весьма.
;
Писало перо и слова, словно птицы,
Слетались на ветку, усевшись рядком.
Их было уже приблизительно тридцать
И каждое слово мечтало тайком.
;
Что станет для автора избранным самым.
Что рифма отыщется лишь для него.
Писало перо о любви, но упрямо,
Все знаки сливались в сплошное арго.
;
Зачеркнуты буквы, слова, завитушки.
Транслирует мозг:"Не пиши про неё!
Кто лично знако;м, тем любовь не игрушка.
Любые слова будут в чём-то враньём..."