Над Клязьмой вновь сиреневый рассвет.
В лугах туман хмелеет многоцветьем.
И верится – годов прошедших нет.
Ты с нами, как тогда, – сорокалетний!
К тропе склоняют ветви тальники.
Речная гладь не тронута ветрами.
Далёкие фабричные гудки
вступают в перекличку с соловьями.
За «Робеспьером» чайки у кормы.
Стрекозы нам садятся на ладони.
И ты жалеешь, что не взяли мы,
из Петрино, заливистой гармони...
В траву садимся у прибрежных ив,
где хороводят с донником ромашки.
И слышим, как рождается мотив
в твоей душе, открытой нараспашку.
Ещё нет слов.
Но, чудо где-то тут.
Оно, как свет, тебе даётся свыше...
И завтра по округе запоют
твои стихи, что к вечеру напишешь!