Белое поле рвет глаза,
режет зрачок бритвою горизонта.
Упал...
но цепляюсь, все
в память о ком-то,
и порываюсь успеть сказать...
Пока, мелом, обводят вокруг меня контур.
Тот же цвет заполняет собою вены -
узкие тропы больших дорог.
Встречу ль на них я того, кто-Смог...
скажет, обнимет, и ...рухнут стены.
Но, кажется слишком высоким порог
Белые мысли уходят в небо,
падая в кратер кирпичных труб.
Падаю с ними...
Винят что груб...
Но возвращаюсь. Здесь только снег, а
хочется солнца, и пьяных губ.
Крашенный, в белое, потолок
плавит укравший пространство воздух.
Дышится там, где находится доступ
к холоду стали, разнесшей висок...
тихая...
пО снегу...
слышится поступь...