Утро. Дождь косой и нудный.
/зонт - поломанная спица.../
Понедельник. Снова будни.
Город. Пасмурные лица...
Дождь отстукивает гаммы.
Зарядил-то не на шутку!
Лужи плачут под ногами.
Остановка. Я - в маршрутку.
...Зонт застегнут еле-еле.
Тронув сумку-саквояжик,
- Вы бы, мадемуазель, присели...
Ну, приЯтно, что тут скажешь!