Остались книжки и двенадцать сотен,
Мечтатель - разум, скованный стыдом,
И под измученным бордовым ногтем
Гуляет воздух, точно подо льдом.
Теперь не перекрестки - дельты, устья,
Вода - сухому городскому рту
В промышленном дешевом захолустье,
В речном порту.
250419