В поле слов гуляю долго -
многоречием грешу,
говорят, что я… без толку -
раз без прибыли - пишу.
Редко муки вдохновений
индексирует мне… лесть…,
чаще яд предубеждений,
камни в спину… тоже есть.
Отпускаю…
и по воле,
по своей, плывут стихи -
ничего они не стоят,
будто ливни…, лопухи.
Вольным-вольные. как ветер -
не собьёшь, стреляя в лёт.
В них не я, а вьюга бредни
сумасшедшие несёт.
Неба синего осколки -
незабудки…, речку, лес… -
ставлю в строки как намёки,
воплощений от словес.
Но даю себе задачу -
всё озвучить -
вот и бьюсь!
(Мох приподнят – это значит
там, под ним, надулся груздь.)
И такое разгребаю
и бубню в свою дуду,
то, бывает, потеряю,
а бывает, не найду.
Стих родится, будто рыжик,
и подпрыгнет, хохоча.
Говорят: приходит свыше,
а порою – сгоряча.
А ещё… с горючим горем
да солёною слезой,
онемеет рот над горлом,
будто стянутым гюрзой -
нет ни выдоха, ни вдоха,
и молю я одного -
речи чистого истока
для спасенья моего!