Без нови вешней сплошная скука.
Все в куртках ходят, лишь я в футболке.
Цепями горло сковала сухость.
Пью минералку, но нету толку.
Гляжу на небо, ищу возможность
сбежать из плена иллюзий мнимых
под резвый, крупный, шумящий дождик,
чтоб под зонтами не видеть нимбов….
II
Зря не приходят шальные мысли,
дурные тоже.... Уж мне поверьте.
Поговорите с любым о жизни,
если не хочется, то — о смерти.
Всё больше в городе несчастливых
людей с улыбкою глуповатой
от фееричных до некрасивых,
не все кичливы, но все с бравадой....
III
Я слишком редко Гюго читаю.
Один раз в юности — да и хватит.
Ну, это точно не Бога Матерь,
чему поверить сама не знает.
В поисках крыши у Нотр Дама,
как приведение ночью бродит
полупрозрачная нимфа дама —
дух Эсмеральды (наверно) вроде....
Ассоциируя чувства мысли,
не отменяя мираж по факту
и без желания поглумиться,
спросить у дамы охота: „как ты“?
IV
В дождливую ветряную погоду,
когда закрутится волком флюгер,
выйдешь из образа Квазимодо,
нацепишь когти, как Фредди Крюгер.
Найдёшь наверное виноватых:
с горячим сердцем, притворной стужей,
с мозгом похожим на стекловату….
Плоть расцарапаешь, вырвешь душу.