Город твой, ощетинив загривок гор,
Мартовский снег бросает в лицо вагона.
Думала, не засядет так глубоко.
Да, ошибаться все же имею склонность.
Хмурый вокзал, подставив фасад весне,
Смотрит, обвитый лентами ржавых рельсов,
С лёгким укором: "Кто из вас был честней?
Явно не ты". Усмешка. Какая прелесть
Этот порою свойственный романтизм.
В спину Урал порывистым ветром дышит,
Скалится: "По тебе ли такая жизнь,
Девочка? Все равно б ничего не вышло.
Ты же привыкла к ритму своих холмов,
К толпам в метро, к звучанью неспящих улиц."
Кто-то был должен, только никто не смог
Взять и приехать. Город твой много курит,
Бегло листая очередной роман
Вместо того, чтоб за ночь прочесть запоем.
Часто немало смысла несут слова,
Но иногда – совсем ничего не стоят.