Майский гром, как вдохновенье,
Тянется рука к перу,
Вспомнил Тютчева творенье,
Им воспетую грозу.
Дождь прольётся золотистый,
Геба пригласит в свой Храм,
Запоют вокруг все птицы,
Раб свободным станет там.
А в груди одна лишь радость,
Хочется писать, писать,
Ох, какая это сладость
Вместе с классиком мечтать.