Всё реже пишутся стихи.
Душа моя не кровоточит,
И не сочатся капли строчек
Из слов не чёрствых, но сухих.
И нет причины для других.
Страстями должен жить поэт,
А вместо них пришли заботы.
И не меняется за годы
Привычный бытия портрет,
Лишь блекнет под вуалью лет.
В потоке личных мелочей,
Удач и разочарований,
Что радует и то, что ранит
Сошлись, похоже, на ничьей.
Так жизнь спокойней и прочней.
Бывает, что на склоне дня,
Когда усталость обездвижит,
Чужих стихов читаю книжки.
И вновь сомнений семена:
Все сказано и без меня?
Есть много образов и тем
Дарованных поэтам свыше.
Там откровений голос слышен –
Не отражения от стен.
Там ярче свет, чернее тень.
Отрадна мне, не важно чья,
Строка, когда она удачна,
Когда моей слезою плачет,
Даёт расправиться плечам…
Ее шепчу я по ночам.
И опыты моей души,
Быть может, пригодятся внукам.
Житейской мало в них науки,
Зато ни позы нет, ни лжи.
Есть непридуманная жизнь.
Ещё придёт мне благодать:
Дыша не воздухом, а небом,
Запрячь Пегаса. Не за хлебом,
А чтобы Музу покатать!
Когда? Увы, не угадать.