Там, в контактах твоего немого телефона,
Притаилась фантомная боль, с моим именем.
Острая, покрытая колючим инеем,
И скребущая иголкой патефона
Кожу, тоньше нежного шифона.
На губах, искусанных молчаньем,
Боль жива, там имя – бездыханно.
Цифры, в долгой памяти айфона,
Вне контакта, доступа и стона,
Как гангреной съеденная плоть.
Мертвый, обескровленный ломОть
Отрезай, швыряй в корзину телефона.
И, ползи уже, с вокзала и перрона
В жизнь, отсроченную страхом, на потом.
Боль когда-нибудь пройдёт, ведь я – фантом.
Остальное, прячь в “подкладку капюшона”,
Да, не дрейфь, прижмёт “багаж” корона.
Я своею собственной рукой,
Пусть ценой - не жизни, но ценой!
Выкрутила лампу из плафона.
И, погасло! Наливай, в стакан бурбона.
Будем боль фантомную глушить.
Будем пить за то, чтоб снова жить
На три четверти французского бостона.
И не ждать...
ни парусА
ни почтальона…