Даже не знаю, с чего и начать.
Я поднимаюсь и сбрасываю небо с плеча.
Это тяжелый рассказ о тле и слоне,
О том, как размахивать руками,
О свободе и не,
О буквах на белой бумаге,
О том,
Как расходятся
Круги по воде.
Это тяжелый рассказ о проповеди повешенного,
Как он вращает глазами и, бешено
Качнувшись вперед и обратно,
Говорит: «Простите, ребята,
Но это все не про меня».
Это тяжелый рассказ о тех, кто, уподобившись птицам,
Летает, но не в ту сторону, не может кружить,
О тех, кто до крика страшится завтрашнего дня.
А если сказать по правде,
То всем самоубийцам,
То всем самоубийцам
Больше всего хочется жить.