Тонкие линии карандаша.
Я рисовал им моменты истории...
Медленно, я бы сказал не спеша,
Выводил рукой её территории.
Портреты простых, загадочных лиц
Рождались в попытках внять бесконечное.
Под шёпот дождя, под пение птиц
Я отпускал их в далёкое вечное.
Картины того, что безупречно,
Природа вокруг вносила в мой стиль.
Леса и поля, ... море, конечно,
Особенно в шторм... как, впрочем, и в штиль..
Я часто смотрел на себя в те мгновения,
Когда я свой образ творил на холсте,
Но почему-то одно лишь забвение
Пальцы мои начертали в листе...