С руки ее летит перчатка,
На Невский в трещинах гранит
И поправляя ловко шляпку,
Как муза юная стоит.
Она стоит без макияжа
И на меня, как на клопа,
А я в запале эпатажа,
Ей говорю, что ты глупа.
Я за спиной сжимаю руки
И перед ней стою босой,
Какие, боже, это муки,
А я ведь парень городской.
В груди моей ревут пожары,
Я формулирую вопрос,
С повадкой мудрого клошара
О мире призрачного грез.
Подайте старому курилке,
Вас лицезреть невмоготу,
Рублей так триста на бутылку,
Я в магазин сейчас пойду.
.
.
)))))))))