"Стихи – как птицы.
Пусть летают.
Ловить за крылья,
потрошить,
обратно скручивать болтами,
примеривать на свой аршин,
строфу вертя и так, и эдак,
ощипывать её края…
Потом приняться за поэта,
в нелепых странностях виня…" (Ольга Горн)
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Когда на свет родился стих,
птенца пока не слышно писка,
ещё не спев, уже затих,
накрытый дробью пародистки
она его распотрошит,
не прибегая ко злословью,
поэта не поняв души,
пришпилит к ватману с любовью
строфу вертя и так и сяк,
и препарируя умело,
ах, если бы не тот косяк,
тогда б услышали, как спел он