На пути моём не много было
женщин, пробуждающих меня.
Лишь одна из них меня любила,
не жалея своего огня.
Как она умела это делать,
не понять не полюбившим так:
становилось невесомым тело,
неизменно попадая в такт.
Бушевала кровь... Летели брызги...
Но мужчин не оторвать от дел.
Я не жил, соизмеряя риски,
и жалеть себя я не хотел.
Попадал не раз я под
раздачу -
климат жизни для меня суров.
Я не удержал свою удачу:
не готов я был и нездоров...
Выжил я и справился со многим
и чего-то всё-таки достиг.
Но внутри остался одиноким,
словно к солнцу рвущийся тростник.
Не осталось у меня обиды...
Все проходят жизни жернова...
Не скажу, что я дурак набитый, но любовь её во мне жива.
Я несу в себе её начало...
Не принять мне чуждого огня...
Мне бы, чтобы музыка звучала,
женщин, пробуждающих меня.