Походкою всегда неторопливой,
Как дети наигравшись со двора,
Уходит потеряшкою сонливой,
Осенняя, дождливая пора.
Она на вид совсем не золотая,
И ей так неуютно в неглиже,
И лист последний с дерева слетая,
Весь в крапинку досадную уже.
А мы в своих фантазиях охотно,
Затейливо вытачивая стих,
К зиме грунтуем белые полОтна,
Не добавляя красок никаких.