Они приходят сами ниоткуда.
Во сне, в дороге, в шуме, в тишине,
Как волшебство, как маленькое чудо,
Мои стихи рождаются во мне.
И теплый ветер с тополиным пухом,
И нежным хлопком падающий снег
Слагают рифмы. То звончей, то глухо
Мои стихи рождаются во мне.
Стекают с крыш по водосточным трубам
В колодец-двор, где я на самом дне,
Волнующе, то с нежностью, то грубо,
Мои стихи рождаются во мне.
То мучают, то с быстротою молний
Вливаются откуда-то извне,
Под благовест церковной колокольни
Мои стихи рождаются во мне.
Ни выгодой, ни данью новой моде,
Лишь приложением к плачущей струне
Под сплин дождливой питерской погоды
Мои стихи рождаются во мне.
Не вылечить, как грипп или простуду,
Не спрятать за картиной на стене,
Вновь, в свой черед, как маленькое чудо,
Мои стихи рождаются во мне.