От певчих птиц в лесу уже не скрыться,
Мерцают гиацинты на весу,
Древесные зеленые ресницы
Наводят запоздалую красу.
Стволы поближе к солнцу тянут буки
И глянцевый шуршит на ветках плющ,
И нету ничего от прежней скуки,
И Бог на небе снова всемогущ.
Земля от бурных ливней мягче пуха,
Но будущий июль лежит в пыли,
Меж силою мечей и силой духа
Мы среднее сегодня обрели.
Меж солнцем сквозь листву и мягкой тенью,
Меж благостью молитв и жаром губ,
Мы сердцем окунулись в воскресенье,
Отбросив, словно хлам, свой хладный труп.
В нем солнечно, и лунно, и приятно,
И месяц над землёй бредёт, как кот,
Нас время извергает многократно -
Зерном, мукой и вновь наоборот.
Из пламени в огонь. На бал - из порта.
В бетонные дома, сойдя с коня.
Я надпись на соборе. Та, что стёрта,
Но все это давно вошло в меня.
Я - чаша с ядом, кровь, что на кинжале
И плащ, пропахший ветром и костром.
И вечные в душе лежат скрижали,
Прочитанные сказкой перед сном.
10.04.19