Снова слова… непричёсанными рядами.
Не удержать ни руками, ни губы сжав…
Знаешь, они ведь ночами приходят сами
и - остаются, топорщатся из оправ
строчек и ритмов. Танцуют, как им охота.
Мечутся где-то, как птицы перед дождём…
Снова слова, как отложенная работа,
ночью стучат и стучат в незакрытый дом.
Вот и сейчас, ну казалось - нужда какая?
«Всё хорошо» - повторяю сама себе,
словно молитву… Как будто бы, в чём-то каюсь…
В чём, мой хороший? Где смысл в моей мольбе?
Время назад не погонишь, не конь упрямый,
да и кнута для него не найти нигде…
Так и несётся - где криво, где очень прямо,
то по пустыне, а то по шальной воде.
То перелеском, а то вознесётся в небо
и - напролом, через тучи и облака…
Наперерез и вдогонку… а мне бы, мне бы…
притормозить бы немного… ну, хоть слегка.
Там, где твои вечерами теплеют окна…
Там, где уютно и чайник уже вскипел…
Там, где звезда заглянёт сквозь ночные стёкла
и… затеряется в листьях густых омел.
Там, где с глазами глаза говорят безмолвно,
слово спугнёт зачарованный тет-а-тет…
Ночь-виночерпий до края стакан наполнит…
Пей, мой хороший, не бойся, меня здесь нет -
это мой сон залетел к тебе на минутку,
утро придёт и расставит всё по местам…
Ну а меня… Меня, как всегда - в промежутки…
Там моё место. И мне и моим словам.