Посвящается Г.
Тридцатое мая. Пишу тебе из кровати.
Снимаю футболку и руку сую в трусы.
Отличные новости: времени не хватает,
Критически мало не выспавшейся весны.
А я не е*у сколько времени остается,
Отсчет не ведется, забытый секундомер
Расплавился под лучами живого солнца
И некому больше расписывать списки дел.
Теряю контакты, курю и снимаю сториз,
Не помню когда просыпался и засыпал.
Наверное, лягу в ванную: скисну, смоюсь,
Отправлюсь по трубам и может останусь там.
Погода, конечно, дерьмо: нереально жарко.
Но я забиваю и худи сую в рюкзак.
Поедешь со мною? Куда? Да хз. А жалко,
Мы будем в дороге, а я, вот, не Керуак.
Короче, я вроде справляюсь. Реву, конечно,
И пью энергосы, ругаюсь, всё время злюсь.
Но это последний год – не ругаться грешно
И грешно смеяться, но я всё равно смеюсь.
Тридцатое мая. Пишу тебе прямо сходу,
Ни здравствуй, ни где ты, ни как у тебя дела.
Нет времени. Может быть я уже завтра сдохну,
А может быть, я не умру никогда-никогда.