Чернил уж брызги, словно спрут, разбрасывал поэт,
Чинил и сыск, и бой, и суд в тенях минувших лет.
"К чему чины?", - писал чудак, черкал безмолвье строк,
Кичился шарясь наугад черт где, вдыхая смог,
Желая жить, но сам боясь позлить все небеса.
И жилка эта, словно вязь, легла в венец конца...