Снится мне все чаще
теплый детства свет:
с корочкой блестящей
маковый рулет,
утро, мир огромный
пахнет молоком,
я плетусь спросонья
в кухню босиком.
В нитях солнца мама
у стола сидит,
улыбаясь, прямо
в сердце мне глядит,
на ладонь кусочек
мне кладет она: -
"Вот возьми, сыночек,
скушай после сна..."
А в разрезе свежем -
всей вселенной суть:
нежности безбрежье
и терпенья путь,
жизни негасимой
сладость и печаль -
маковых росинок
звёздная спираль.
Слышу чей-то возглас:
"Ври, да меру знай!
Сдоба с маком - космос?
Отчего ж не рай?"
Умудренный снами,
я отвечу: - "Нет.
Рай - другой. Он -
мамин
яблочный рулет."