Сандали, стёртые до дыр,
да эхо за спиной стоустое…
Куда ведёшь нас, поводырь?
Опять во времена прокрустовы?
Мы на ходу едим и спим,
и развлекаемся вопросами,
всё меньше верим и хотим…
Когда-то золотоволосые,
мы утеряли масть и суть,
привычки, стойкость, земли, подданных,
и нас теперь легко согнуть, –
ведь столько сил арене отдано.
Неужто муки нам к лицу?
Мы старт и финиш проиграли,
бредём уныло по кольцу,
а нам твердят, что по спирали…