Объятья, поцелуи, стоны, крики,
Которые так хочется создать…
Все в перспективы, тени, блики!
Живьём в холодный холст замуровать!
Вместо любви - пустое вдохновение,
И вместо ласк - звук музыки на коже,
Судьба творца - немое подчинение
Тому, что подчинить не может.
Касанья бегло черно-белых клавиш,
Кривые рифмы в созданных стихах,
Саму себя ведь точно не обманешь,
Искусство все рождается в руках.
Те мысли, за которые краснеешь,
Красной гуашью вылились в закат,
А по другому просто не умеешь,
И кто же в этом всём не виноват?
И всякий раз, когда ты просто хочешь,
Ты просто хочешь что-то создавать,
Стихи лучше всего родятся ночью,
Когда никто не сможет помешать.
Все нежные слова и грубые порывы,
То шёпотом, то в силу голоса звучащие…
Все в блики, тени, перспективы…
В искусство.. оглушающе молчащее.